6 de julio, de 2014. Otros seis y mi madre cumplen 55. No voy a poder hacerla feliz, ni regalarle  un perfume. Pensar la frase al completo me asusta.

Desde hace unos meses me ha devorado, el caos

desde hace unos

meses he dedicado mis días a morderlos

tan continuamente

como se muerde la sábana que implica

las horas, pero no con ganas de

 mantenerme debajo dejando las cosas sucederse

sin mí

desde hace unos meses.

He dedicado mis mordiscos a la gana tanto que

no he podido

morder, ganar

la página de un libro,

morder o ganar

la calma de la compañía,

morder

la calma sola, la cama solamente una tortura

desde hace unos meses,

morder los días como si no supiera que llegan a pasar

y empiezan otros. Que llega mañana, mañana

otra vez.

21 de julio de dos mil catorce

Estaba equivocada, la felicidad es otra cosa, los regalos son

inesperada acción.

23 de julio. Ya es miércoles otra vez.

Que nadie te escuche susurrando

su nombre

de metal escondido en las entrañas,

que el ojo de buey cierre definitivamente sus puertas que

no pase más el agua ruidosa,

que no pase más

que nos morimos.

Hoy no has llamado, en cambio

conozco tu edificio como la palma de mi miedo.